她住在我对窗的小楼中，我们间远隔着疏疏的一园树。
我虽然天天的看见她，却还是今天不相识。
正好比东海的云，关不着西山的雨。
只天天夜晚，她窗子里漏出些琴声，透过了冷冷清清的月，或透过了屑屑蒙蒙的雨，叫我听着了无端的欢愉，无端的凄苦；
可是此外没有什么了，我与她至今不相识，正好比东海的云，关不着西山的雨。
这一幸的一天可就不同了，我没听见琴声，却隔着朦胧的窗纱，看她傍着盏小红灯，低头不住的写，接着是捧头不住的哭，哭完了接着又写，写完了接着又哭……
最后是长叹一声，将写好的全都扯碎了……
最后是一口气吹灭了灯，黑沉沉的没有下文了……
黑沉沉的没有下文了，我也不忍再看下文了！
我自己也不知怎么着，竟为了她的伤心，陪着她伤心起来了。
我竟陪着她伤心起来了，尽管是我们俩至今不相识；
我竟陪着她伤心起来了，尽管是我们间
还远隔着疏疏的一园树；
我竟陪着她伤心起来了，尽管是东海的云，关不着西山的雨！
1923 巴黎
