男人的游戏，付出代价的，永远是女人。
运筹帷幄的君主，藏千万将领，于她一弱女子身后。
桂儿想不到，自己昨日得了公主的名号，今日就被钦点，出使番邦，前去和亲。
主使的人，正是自己的父亲。
元宵，一年初始的第一个月圆之夜。
桂儿吃过最后一口汤圆，甜蜜才下咽喉，泪水涌上心头。
母亲身子弱，哭得嘶哑了，说不出话，只将这蔷薇馅的圆子，一口一口，慢慢送入女儿嘴中，弄花了才上好的口红，不要紧，再补一补，好多拖得须臾也好。
这粉色汤圆，是她亲手做的。
蔷薇和了蜜糖，捣碾成糊状，再入桃仁、花生碎和脂油，添些桂花，香气四溢，粉艳艳一团，裹了雪白的糯米粉，手心里细细搓揉，微微有些黏滞，但终究越来越圆浑，表面有她手心细腻掌纹，烙在上面了，是一个母亲的最后心意。
热腾腾的汤圆，剔透晶莹，沉浮于白瓷碗里，朦胧的，看不真切，像故土最后的色相与滋味。
桂儿吃完，便要启程。
那些同行护送的官员，门外一声声催喊，他们看见的是两国交好的希望，而她，看见的是绝望。
父亲也在他们之中，微笑着看她，脸上灼灼生辉。
他的女儿，带给他光宗耀祖的机会。
只有母亲，颤巍巍端着那个碗，殷殷地再勺起一个汤圆，劝她多吃一口，再多吃一口。
她的泪滴下来，落在碗里，烫痛母亲的心。
再不舍，也终归要上路。
父亲扶了她的手，送她上了轿子。
这豪华的轿子，是皇帝御赐，她坐在其中，看不见家门渐行渐远，只听得母亲凄厉地一声呼喊，声音划破夜空中，一轮明朗的圆。
桂儿觉得胸口一闷，咳了一声，只觉咽头有灼热感、一阵恶心。
这轿子，八人抬得甚稳，怎的却令她晕眩？
再走一程，还没出得城门，她更觉腹疼起来，只得喊停了轿夫。
她开始呕吐，最初吐出食物，继之吐出黄水。
粉红色的馅料，此时不再香甜，从她喉中涌出，泛着阵阵辛酸。
她没有难受太久，轿子停在城门口，所有官员束手无策，出使和亲的桂公主，突然身体不适，腹中绞痛，一阵呕吐之后，便命丧途中。
母亲抚着女儿的尸身，她被原封不动地送回了府，脸色发青，四肢僵硬，但面带笑容。
砒霜汤圆，无色无味，伴她桂儿甜蜜上路，又适时发作，将她永远留在自己的国土。
《姿》
是爱情，但无关风月。
他爱上的，是笔墨纸砚。
近三十的人了，没有谈过一次恋爱，甚至，没有注意过任何一个女性。
他沉浸在自己的书斋里，持一支狼毫，泼墨写意。
忘了吧，大多数人都已经忘了吧？
那个挑灯展卷，月下研墨的书香时代。
他却还活在那里，仿佛被时光遗忘，留他静悄悄在所有人泛黄淡却的记忆里。
入春了，单薄的衣衫，兜一袖晚风，他觉得，恰好配一行狂草。
张旭怀素的帖，心底浮现上来，镜花水月，泼洒开，运挥手之间。
素雅玉版，像是一方舞台，尽由他笔下线条游走盘旋，扭转乾坤。
知道么？
狂草的境界，不是字的本身。
而是一种姿态。
人的姿态，字的姿态，人和字纠缠在一起，姿态万千。
他的笔，略带倾斜，落笔狠，转而轻柔一抹，像是挑逗，又在嬉戏间轻佻一收，欲擒故纵。那一撇，毫无顾虑地洒出去，分割出一片独白的空间，拉开了上下间的牵扯，又藕断丝连。
再一捺，稍带枯竭，迎向另一个字的空隙，是一场欲拒还迎的邀约。
虚虚实实，浓情蜜意，墨香盛了酒意，醉了他的人，狂了他的心，满纸游云，丝丝缕缕眉目传情。
恍惚间，他看见一个水袖女人。
他痴了，她是他笔下的字。
他狂笑起来，傲世豪迈，她无限娇姿，迎风飞舞，独独取悦他一人。
书斋里，暗香流转，他和她，是灵动的墨魂，不沾任何世俗，写春意入骨。
天亮的时候，阳光撩动浮尘，他的家人，发现他倒在书斋案前。
狂草，一气呵成，却尚未落款。
他垂着眼，嘴角恣意的笑，衣衫上，满是墨痕，浓淡飘逸。
